La mujer barbuda de Santugini

Fragmento del relato “Una mujer extraordinaria”, del humorista y guionista José Santugini [http://www.circomelies.com/2011/07/las-marionetas-de-talio-y-dos.html], extraído de la antología De Buen Humor, que acaba de editar con gusto y mimo Pepitas de Calabaza.

Vestía una túnica de seda ampliamente descotada, y tocaba sus cabellos con una corona de flores artificiales. En el pecho, al lado izquierdo, lucía varias condecoraciones, que me hicieron pensar en remotos y desconocidos países o en una imaginación fácil a los símbolos numismáticos.

Miss Kay tenía la piel pálida, los ojos azules, el cabello rubio, roto en bucles, que caían sobre sus hombros, y el cuerpo armonioso.

—Es usted la primera persona que viene hoy a verme —confesó con ingenuidad cautivadora—. El negocio está mal. Antes, hace algunos años, atraído por la voz de mi padre, el público se amontonaba curioso delante de mí. Hoy, por el contrario...

—El público es injusto —hube de reconocer.

Y luego, tras de una inclinación:

—En cambio, si usted me lo permite, yo volveré muchas noches.

—¡Encantada! ¡Si supiera usted cuánto me aburre la soledad! Envidio con frecuencia a dos hermanas siamesas que durante algún tiempo pertenecieron a la troupe que tenia formada mi padre. Al menos ellas, siempre al lado la una de la otra, no sufrían este martirio de aislamiento y silencio al que yo estoy condenada. Reconozco que mi mayor defecto es el hablar demasiado, pero no he logrado corregirme aún de él, y no creo que me corregiré ya. Aquí, donde usted me tiene, acabo de cumplir veintiocho años. Soy casi una vieja.

—¡Por Dios, miss Kay!

—No me llame Kay, se lo ruego. Mi verdadero nombre es Adelina. El denominarme Kay fue idea de mi padre, que encontraba poco sugestivo el otro.

—Como usted quiera.

—Sí; porque, además, espero que seremos buenos amigos. Me es usted muy simpático. No me pregunte por qué; no sabría responderle. Quizá porque no se ha reído al entrar, como hacen casi todos, o porque no me ha rogado que le permita darme un pequeño tirón de la barba, como hacen todos.

—No es necesario, Adelina. Desde el primer momento advertí que es auténtica.

—Lo es, sí.

—Y muy bonita.

—¡Oh, tanto como eso...!

—Rubia, rizada, sedosa... Adelina, posee usted una barba digna de una imagen de retablo. Hace juego con sus cabellos y es como si el rostro estuviese nimbado por una luz de oro.

—Es demasiado, señor —murmuró al tiempo que bajaba la vista.

—Llámeme Pepe.

—Gracias.

Y los ojos se alzaron de nuevo hasta mí.

—Es usted una mujer extraordinaria.

—Eso asegura mi padre. ¿No le ha oído? El pobre está orgulloso de ser el autor de miss Kay. Dice que si no se afeitara seríamos tan iguales que nos confundirían. Pero no vaya usted a creer que siempre sintió esta admiración por su hija. Al contrarío. Mi nacimiento fue recibido con protestas, tanto de él como de mi madre, pues deseaban un varón, y durante mi infancia jamás escuché de labios de ellos el menor elogio. A los quince años una tenue pelusilla dio a mi rostro el aspecto de un melocotón maduro. Aquello, según mis progenitores, me afeaba enormemente. La pelusilla fue fortaleciéndose con rapidez. Pronto no hubo lugar a dudas. Entonces, contra lo que hubiera supuesto cualquiera, mi padre cambió de criterio. “Yo soñé siempre con que mi hijo fuese un hombre admirable —decía—. ¡Pero no importa! ¡Será mi hija la que asombre al mundo! ¡Mi hija es una mujer barbuda! ¡Mi hija es una mujer barbuda!”. Aquel alborozo, para mí, que me había observado atentamente ante el espejo, resultaba incomprensible. Si antes yo era fea, entonces era horrible. Pero mi padre no debía creerlo así. Pasaba el día mirándome con ternura y todos los sábados, por la noche, de sobremesa, comprobaba el crecimiento de mi barba con un centímetro. A los veinte años la barba me llegaba al pecho. Se decidió entonces a montar un espectáculo del que yo seria la principal atracción. Contrató a un enano, a un gigante y a las hermanas siamesas de que antes le hable, y bajo el título de “Los cuatro fenómenos humanos más asombrosos del universo” comenzamos, de feria en feria, a recorrer el mundo. Al principio todo fue bien. Luego, ignoro si una mala administración en el negocio o un creciente desinterés en el público, fueron disminuyendo los ingresos. Tuvo que disolver la compañía. Quedé sola con mi padre. La peregrinación se hizo más penosa...

—¿Y esas condecoraciones…? —interrumpí para evitar que se atormentase con los recuerdos tristes.

—Fueron compradas a un domador de tigres retirado. Creo que son falsas todas ellas.

—No importa, Adelina; usted merece esas, si fueran auténticas, y muchas más. Yo estoy seguro de que el triunfo llegará a usted algún día.

—No me interesa el triunfo. Aparte de que hoy una mujer barbuda no puede despertar curiosidad. No hay contraste. Existen tantas mujeres que parecen hombres, que el que una de ellas tenga barba carece de importancia.

—Insisto en que la considero una mujer extraordinaria.

—¿Y no le hago gracia?

—¡Oh, no!

Sus ojos, que me miraban fijamente, se vidriaron. De improviso, dos lágrimas se desprendieron de ellos y fueron, luego de resbalar por las sonrosadas mejillas, a perderse en la barba sedosa.

—¡Adelina!

—¡Pepe!

Me aproximé a ella. Llevado de un impulso irreprimible besé el trozo de barba humedecido por las lágrimas.

—¡Te quiero, Adelina! Nos casaremos, seremos felices.

Subían y bajaban las falsas condecoraciones a impulso de la respiración agitada.

—Nos casaremos, Adelina. Únicamente, para evitar el asombro de los extraños, haremos lo siguiente: tú te vestirás de hombre, y yo, en vez de llamarte Adelina, te llamaré don Federico.

SANTUGINI, José:
De buen humor
Logroño, Pepitas de Calabaza, 2012.
www.pepitas.net
ISBN: 978-84-940296-1-5